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社区美术馆的展厅很安静,只有阳光透过百叶窗,在地面投下细碎的光影。林砚之带着父亲来的时候,那幅画前正站着几个驻足的观众,有人轻声念着展签上的字,语气里带着不易察觉的柔软。
“爸,你看,”她轻轻扶着老人的胳膊,指了指画布,“我们在画里呢。”
父亲的目光在画上停留了很久,浑浊的眼睛慢慢亮起来,像是认出了什么。他抬起手,指尖轻轻触碰画面里“木匠”手中的刨子,嘴里喃喃道:“这个……我会。”说完,他转头看向林砚之,嘴角牵起一个有些笨拙的笑:“小砚画得好,比小时候的画册还好看。”
林砚之鼻头一酸,伸手握住父亲微凉的手。这时,身后传来一个熟悉的声音,带着几分迟疑:“林砚之?”
她回头,看见周明宇站在不远处,身边没有别人,只有一个画筒斜挎在肩上。他的目光从林砚之脸上移到老人身上,又落回那幅画上,眼神复杂。“这幅画……是你画的?”
“嗯。”林砚之点头,没有多余的话。
周明宇走近几步,盯着画里那双交握的手,沉默了片刻:“我在巴黎的时候,总想起你以前画星空的样子。但现在这幅……”他顿了顿,声音轻了些,“比星轨更打动人。”
父亲似乎察觉到气氛有些微妙,轻轻拉了拉林砚之的衣角,从口袋里摸出颗糖——还是他习惯揣在身上的水果糖,糖纸皱巴巴的。他递到周明宇面前,认真地说:“给你,吃了不难过。”
周明宇愣住了,看着老人真诚的眼神,慢慢接过糖,低声说了句“谢谢”。他剥开糖纸,甜味在嘴里散开,忽然想起很久以前,林砚之也总在画累的时候,从口袋里摸出这样的糖给他吃。
“我这次回来,是想找你……”周明宇的话没说完,就被林砚之轻轻打断:“我现在挺好的。”她指了指父亲,语气带着平和的笑意,“每天陪他散散步,偶尔画画,很踏实。”
周明宇看着她眼底的从容,终于明白,有些告别不是失去,而是各自走向了更适合自己的人生。他点点头,从画筒里抽出一张卷起来的纸,递给林砚之:“这是以前你落在我工作室的草稿,一直想还给你。”
展开草稿,上面是未完成的星轨,蓝紫色的线条还带着当年的鲜活。林砚之指尖拂过纸面,心里没有波澜,只有一种淡淡的释然。
“爸,我们该回家了,中午给你做红烧肉。”她收起草稿,扶着父亲转身。
老人走了两步,忽然回头,对着周明宇挥了挥手:“要常来玩啊,吃小砚做的红烧肉。”
周明宇站在原地,看着他们的背影慢慢消失在展厅门口,手里的糖纸被捏成了一团。阳光落在那幅画上,画里的木匠、长椅和交握的手,仿佛都有了温度,提醒着他,有些爱从来不是绚烂的星空,而是落在岁月里,最朴素也最绵长的陪伴。
后来,林砚之在阳台的画架旁,给父亲摆了一张小椅子。老人常常坐在那里,看着她画画,有时会递过一块干净的抹布,有时会小声念叨着“阿婉喜欢红色”。而林砚之的画里,渐渐多了越来越多的烟火气——清晨的豆浆油条,傍晚的落日余晖,还有父亲坐在椅子上,打着盹儿的模样。
那些画没有再参展,却被她一一装裱起来,挂在家里的墙上。每当夜深人静,父亲睡熟后,林砚之会站在画前,轻声说:“爸,你看,我们的日子,都在画里呢。”
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